Girasoles de sueños rotos.

Irse es como sustituirse por el recuerdo, y puede ser peligroso.
Alejandro Casona.


Rechinan los timbales de Cronos,
mece el viento la sombra
del cañaveral.
En el instante decreciente
de veredas rotas en la sombra
del pretérito.

Avanzan crepúsculos de girasoles desteñidos,
Y tú... no estás.

Las muñecas reventadas gimen
en un rincón,
entre corolas sepias de estaño
donde aguardan el vestigio ,
de una nota
entonando tus ancestrales baladas.

Cuando llorabas como quien ama
cuando amabas como quien llora.

Tus arterias fueron mancilladas
-y las mías-
en rutas de lamentos inconclusos
donde Dioses entonan
sinfonías,
del nuevo mundo entre injertos
descarnando en danzas druidas.
Eriales sin oasis.

Millones de moléculas de arena
en la oquedad de tus cuencas,
henchidas del germen de tu presbicia.
Que intuyendo firmamentos magentas,
no aciertan a ver la enjuta faz
de tus días,
ebrios de nubes deformes.

Ensayando sobre la ceguera
entre la hiedra,
ésa que trepó hasta tu vientre,
doblegando
el cáliz del oráculo de ninfas
y princesas destronadas.

Cetro de paja es tu esencia acuchillada.

Los girasoles rotan saludando
a huestes de cadavéricas
nostalgias

y tú ...no estás.


Los nísperos loan su nuevos tronos.
El tuyo se perdió entre despojados
anhelos
reclamando piratas cojos.
Impregnando de tritones tu océano
navegan tus sueños a lomos
del talle de sirenas varadas.
tus sueños,
-y los míos-