Pasan las manos, pasan los gestos.

Pasan las manos, pasan los gestos
bordean los muertos...
las lindes de mi inhóspito cerebro.

Huéspedes de paso
que cuando sus enseres albergan
para instalarse
al amparo de la fogata
del despropósitO
son exiliados por otras evocaciones.

Ni mejores en sensaciones
ni peores en remembranzas,
tan sólo equidistantes
opacando
mis empíricas horas.

Pasan las manos ,pasan los gestos
bordean los muertos
y se pierden en la calima del subconsciente
trastero de la memoria
donde agonizan
entre mansos desamparos.

Pues son conscientes
de que instalados por siempre
en mis lóbulos ,
estamos condenados a la prematura separación.

Así,
en esta efímera presencia
retornan cuando menos espero
con la peregrina excusa
del olvidado recuerdo.