Cuando las flores
pierden su cárdeno matiz
mutando en estirpes de tiempos sin cesuras.
Cuando de los campos
sólo queda la evocación de las amapolas
bordeando las lindes de sus espigados pistilos,
y en el yermo de la demencia se bañan los ríos.
Si la lluvia que golpea los cristales
es áurea de un estío despiadado
y los pájaros,
efímeros soplos de una libertad
encadenada a los grilletes de las soledades.
Cuando no sale el sol en la cornisa de las almas
y el corazón es un simple musculo
que apenas acierta a bombear nuestra desdicha.
Cuando toda la furia de un cosmos desnutrido
se cierne sobre nuestra nuca...
vivimos con la arrogancia
de quien se sabe muerto, y no perdona que los vivos,
huelan a flores hurtadas
en las tumbas de nuestros limbos.