Mucha suerte con esta timba amigo David.
Te deseo lo mejor.
besos y gracias por ser y estar.

Poco sabes de mi.

Poco sabes de mi
a pesar de lamer a cada paso
el áurea de mi tristeza
irradiando secretos en el claro oscuro
de mi regazo.
A pesar
de que en el lóbrego matiz
de mi opaca mirada
resuenen
las notas embarradas
en los epitafios de mis soledades.
Y miras con recelo
el titilar de mis labios inquietos
reposando en las cornisas de tus comisuras
los besos del desconcierto.
Incinerados
por agónicas llamas que prenden
esparciendo las cenizas
esas que consagramos
cuando conmigo tú duermes.
Nos miramos de reojo
como se miran las despedidas
para no sentir la pena
de vaciar tantas lunas llenas
en las fauces de un león
que no entiende de primaveras.
Para no sentirnos perdedores
en las cúspides sanguinarias
donde se imponen las medallas
de días labrados en una mansedumbre
que ya a nadie engaña.
Poco sabes de mi
tan solo me concedes el beneplácito
de impregnar tu océano insondable
con el rocío que segrega
gota a gota
el estambre de tu vanidad.
llenando mi vacío
con la cuarta parte de tu verdad
Y yo...
Llenando el mío
con estos poemas sin placenta
renaciendo
cuando tu te vas.

La otra mejilla.

De haber sabido
que al poner la otra mejilla
cuando con uñas y dientes
resguardaba mis principios
me privarían de todo el semblante.
De haberlo sabido…
hubiese dado la espalda,
para ahora
no padecer el agravio
de uñas desollando carnes
de dientes clavados en las uñas
Y unos finales yaciendo
entre espinos sin caras
y cruces en las espaldas

Poema sobre el desastre de Lisboa de Voltaire.

Poema sobre el desastre de Lisboa en 1755.
De intensidad similar al acontecido en la isla de Haití.
El poema traducido del francés no pierde su esencia en ningún momento, está compuesto en alejandrinos, 234 en su versión definitiva, donde
se suceden las exclamaciones y las interrogaciones, que expresan el paso de
la indignación a la perplejidad. En los primeros versos queda claro el
interlocutor: los filósofos errados, tan perdidos como confundidos que
defienden que todo está bien, y que deberían observar las ruinas, los despojos
y las cenizas .
Espero lo disfruteis que lo mío me ha costado dar con él.

Voltaire.


¡Oh infelices mortales ! ¡ Oh tierra deplorable!
¡Oh espantoso conjunto de todos los mortales!,
¡De inútiles dolores la eterna conversación!
Filósofos engañados que gritan: "Todo está bien",
Vengan y contemplen estas ruinas espantosas!
Esos restos, esos despojos, esas cenizas desdichadas,
Esas mujeres, esos niños, uno sobre otro, apilados,
Debajo de esos mármoles rotos, esos miembros diseminados;
Cien mil desventurados que la tierra traga
Ensangrentados, desgarrados, y todavía palpitantes,
Enterrados bajo sus techos, sin ayuda, terminan
En el horror de los tormentos sus lamentosos días.
Frente a los gritos, a medio formar, de sus voces moribundas
y frente al espantoso espectáculo de sus humeantes cenizas
¿Dirán ustedes: "Es el efecto de las eternas leyes
que, de un Dios libre y bueno, necesitan la decisión?
¿Dirán ustedes, al ver ese montón de víctimas:
"Se ha vengado Dios; su muerte paga sus crímenes?"
¿Qué crimen, qué culpa cometieron esos niños,
Sobre el seno materno aplastados y sangrientos ?
¿Tuvo Lisboa, que ya no es, más vicios
que Londres, que París, en los deleites hundidas ?
Lisboa queda hundida, y en París se baila.
Ustedes espectadores tranquilos, espíritus intrépidos,
Contemplando los náufragos de sus hermanos moribundos,
En paz buscan las causas de las tempestades:
Pero, cuando de la suerte adversa, los golpes reciben,
Devenidos más humanos, como nosotros también ustedes lloran.
Créanme, cuando la tierra entreabre sus abismos,
mi llanto es inocente y legítimos mis gritos.
Rodeados por todos lados de las crueldades de la suerte,
Del furor de los malos, de las trampas de la muerte,
Padeciendo los golpes de todos los elementos,
Compañeros de nuestros males, permítannos los llantos.
Es el orgullo, dicen ustedes, el sedicioso orgullo,
El que, mientras estamos mal, pretende que podamos estar mejor.
Vayan a interrogar las riberas del Tajo;
Hurguen en los despojos de ese sangriento estrago;
Pidan a los moribundos, en esa morada de horror,
Si es el orgullo quien grita: "¡cielo, socórreme
¡ Cielo, ten piedad de la miseria humana!"
"Todo está bien, dicen ustedes, y todo es necesario"
¿Qué, el universo entero, sin ese infernal abismo,
Sin engullir Lisboa, hubiese estado peor ?
¿Están ustedes seguros que la causa eterna
Que todo lo hace, todo lo sabe, y todo lo creó para ella,
No hubiera podido lanzarnos a esos tristes climas
Sin formar volcanes encendidos bajo nuestros pasos?
¿Así limitaría usted a la suprema potencia?
¿Le prohibiría usted ejercer su clemencia?
¿El eterno artesano no tendrá en sus manos,
Infinitos medios, ya listos para su designios?
Humildemente deseo, sin ofender mi amo,
que ese abismo encendido, de azufre y salitre,
Hubiese encendido sus fuegos al fondo de los desiertos.
A mi Dios respeto; pero quiero al universo.
Cuando el hombre se atreve a gemir de tan terrible desgracia,
¡Ay! No es por orgullo, es sólo sensible.
Los pobres habitantes de esas tierras desoladas
¡En el horror de los tormentos, encontrarían consuelo
Si alguien les dijese: "Caigan, tranquilos mueran;
Para la felicidad del mundo se destruyen sus refugios;
Otras manos levantarán sus palacios calcinados,
Otros pueblos nacerán en sus muros derruidos;
El norte se va a enriquecer con sus pérdidas fatales;
Todos sus males son un bien en las leyes generales;
Con el mismo ojo, Dios los mira a ustedes y a los viles gusanos,
Cuya presa serán pronto ustedes en el fondo de sus tumbas !"
Para desventurados ¡que horrible lenguaje!
Crueles, a mis dolores no añadan el insulto.
No, a mi trastornado corazón, ya no presenten
Esas inmutables leyes de la necesidad,
Esa cadena de los cuerpos, de los espíritus y de los mundos.
¡oh sueños de sabios! ¡Oh profundas quimeras!
En su mano tiene Dios la cadena, sin ser El mismo encadenado;
Su benéfica decisión todo lo ha determinado:
El es libre, justo, y en nada implacable
¿Por qué pues sufrimos con tan equitativo dueño?
he allí el nudo fatal que quedaba por desatar.
¿Curarán ustedes sus males, atreviéndose a negarlos?
Todos los pueblos, temblando bajo una divina mano,
Del mal que ustedes niegan, el origen han buscado.
Si la ley eterna que mueve a los elementos,
Las rocas hace caer bajo la violencia de los vientos,
Si los robles frondosos con el rayo se abrasan,
Ellos no sienten los golpes que los aplastan;
Mas yo vivo, mas yo siento, y mi corazón oprimido
Socorros pide al Dios que los ha formado
Hijos del TodoPoderoso, pero en la miseria nacidos,
Las manos extendemos hacia nuestro común padre.
Se sabe que el jarro no dice al alfarero:
"¿Por qué soy yo tan vil, tan débil y tosco?
El no tiene palabra, ni tampoco pensamiento;
Esa urna formándose que al caerse quebranta,
De la mano del alfarero no recibió corazón
Capaz de desear bienes y sentir su desgracia.
"Esa desgracia, me dicen, de otro ser es el bien".
De mi cuerpo desangrado mil insectos van a nacer;
Cuando la muerte pone el colmo a los males que sufrí,
¡Vaya gran consuelo, el ser comido por gusanos!
Infelices calculadores de las desgracias humanas,
No me consuelen, exasperan mis penas;
Y en ustedes sólo veo el impotente esfuerzo
De un orgulloso desgraciado que simula contentamiento.
Sólo soy del gran todo una débil parte:
Sí; pero los animales a la vida condenados,
Todos los seres sensibles, bajo el mismo techo nacidos
Viven en el dolor, y mueren como yo.
El buitre, sobre su tímida presa encarnizado,
De sus miembros sangrientos se alimenta con gozo;
A él todo le parece bien; pero pronto le toca su turno;
Un águila de pico cortante devora al buitre;
El hombre con un mortal plomo al altivo águila alcanza
Y el hombre en los campos de Marte en el polvo yaciendo
Sangriento, herido de golpes, arriba de una pila de moribundos
Sirve de alimento horrendo a las aves voraces.
Así del mundo entero todos los miembros gimen:
Nacidos todos para los tormentos, uno por el otro perecen,
¡Y van ustedes a arreglar en ese caos fatal,
Con las desgracias de cada ser una dicha general!
¡qué dicha! o mortal, y débil y miserable.
Con lamentable voz, gritan ustedes: "Todo está bien",
El universo los desmiente, y también su propio corazón
Cien veces de su espíritu ha refutado el error.
Elementos, animales, humanos, todo está en guerra.
Hay que reconocerlo, el mal está en la tierra:
Su principio secreto nos queda desconocido
¿Del autor de todo bien habrá venido el mal?
¿Será el Tifón1 negro? ¿el bárbaro Arimanes2?
Cuya tiránica ley a sufrir nos condena;
Mi espíritu no reconoce esos monstruos odiosos
Que ayer, el tembloroso mundo, formó como dioses
¿Pero cómo concebir un Dios, todo bondad,
que prodigó sus bienes a sus hijos amados
y que, a manos llenas, sobre ellos virtió tantos males?
¿Qué ojo puede penetrar en sus profundos designios?
Del Ser todo perfecto, el mal no podía nacer
Tampoco de otro3 viene, ya que sólo Dios es dueño.
Sin embargo existe ¡oh tristes verdades!
oh mezcla sorprendente de contrariedades!
O el hombre nació culpable, y Dios castiga su raza,
o ese dueño absoluto del ser y del espacio
Sin ira, sin piedad, tranquilo e indiferente
De sus iniciales decretos sigue el eterno torrente;
o la informe materia, a su dueño rebelde,
En sí lleva defectos necesarios como ella;
O también Dios nos prueba, y esta mortal morada
Sólo es un estrecho paso hacia un mundo eterno.
Aquí enjugamos transitorios sufrimientos:
La muerte es un bien que cierra nuestras miserias.
Pero cuando salgamos de ese horrendo paso
¿Quién de nosotros pretenda merecer la felicidad?
Cualquiera que sea el partido tomado, cada uno debe temblar.
Nada conocemos y todo tenemos.
La naturaleza queda muda, en vano se le interroga;
Necesitamos de un Dios que hable al género humano.
A él le pertenece explicar su obra,
Consolar al débil, iluminar al sabio.
El hombre, a la duda, al error, entregado sin él,
En vano busca cañas en donde apoyarse.
No me dice Leibnitz por qué nudos invisibles,
En el mejor ordenado de los posibles universos,
Un desorden eterno, un caos de desgracias,
A nuestros vanos gozos mezcla reales dolores.
Tampoco dice por que inocente y culpable.
Padecen por igual ese mal inevitable
Tampoco concibo cómo todo quedaría bien:
Como doctor soy ¡Ay de mi! y nada sé.
¿Qué puede pues el espíritu en toda su amplitud?
Nada: el libro de la suerte a nuestros ojos se cierra.
El hombre, extraño para sí mismo, del hombre está ignorado
¿Qué soy, en donde estoy, a donde voy y de donde vengo?
Atormentados átomos encima de ese montón de lodo,
engullidos por la muerte y juguetes de la suerte,
pero átomos pensantes, átomos cuyos ojos
Por el pensamiento guiados, del cielo han tomado la medida;
En el seno del infinito, nuestro ser levantamos,
Incapaces, siquiera un momento, de vernos y conocernos.
Este mundo, ese teatro de orgullo y de error,
Lleno está de infortunados que hablan de felicidad.
Todo se queja, todo gime buscando el bienestar:
Nadie quisiera morir, nadie quisiera renacer.
A veces, en nuestros días dedicados a los sufrimientos,
Con la mano del placer enjugamos nuestros lloros;
Mas el placer toma su vuelo, y, tal sombra, pasa
Nuestras penas, nuestros pesares, y pérdidas, sin número quedan.
Para nosotros el pasado sólo es un triste recuerdo;
El presente es horrendo, si no hay porvenir,
Si la noche de la tumba el ser que piensa, destruye
Un día todo estará bien, he allí nuestra esperanza
Hoy todo está bien, he allí la quimera
Los sabios me engañaban, y sólo Dios tiene razón

Candidatura de Miguel Oscar Menassa a Premio Nobel.

Miguel Oscar Menassa es padre del amigo Fabian Menassa de Mundo poesía. Con permiso de éste,os anuncio que este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Emigró a España en 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural, uno de los más importantes en el mundo desde la segunda mitad de este último siglo.
Debajo este el formulario para quien deseer apoyar esta candidatura.
Gracias de antemano.


Cita:
Breve biografía:
(para más información: http://lacomunidad.elpais.com/menassapremionobel/posts )


Miguel Oscar Menassa. Nace en Buenos Aires en 1940 y llega a Madrid en 1976.

Es Médico, Psicoanalista, poeta, pintor, editor, letrista de canciones, actor y productor de cine, escribe y dirige guiones cinematográficos.Su producción abarca desde más de 30 libros publicados hasta más de 200 psicoanalistas en formación, siendo uno de los pocos poetas que ha creado Escuela de Poesía donde han nacido innumerables poetas.

Actualmente dirige la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero y, en dicha Institución, es Director del Departamento de Formación Empresarial Superior.


PUBLICACIONES EN POESÍA:

Pequeña historia 1961, Petite histoire1961, La ciudad se cansa1963, 22 Poemas y la Máquina Electrónica o Cómo Desesperar a los Ejecutivos1966, Los Otros Tiempos 1970, Yo Pecador 1975, (1ª edición), Salto Mortal 1977, Canto a Nosotros Mismos. También somos América. (1ª edición) 1978, El Amor Existe y la Libertad 1984, Un Argentino en España, 1987 Poemas y cartas a mi amante loca, joven, poeta, psicoanalista, 1987, El Verdadero Viaje, Le Véritable Voyage, 1988, La Patria del Poeta, 1991, La Murga del Solo. La Guerra del Golfo, 1991, Yo pecador, (3ª edición), 1994, L’Amour Existe et la Liberté (2ª edición), 1994, Chant á Nous-Mémes, (2ª edición), 1995, Amores Perdidos, 1995, Las 2001 Noches. Poesía, aforismos, frescores y 393 noches de repuesto, 1997 La Poesía y Yo, 2000 La poésie et moi, 2000, Cumplir 60 años, 2000, Llantos del Exilio, 2001, Al sur de Europa, 2002 La Mujer y yo, 2003 El hombre y yo. 2005, La Maestría y yo, 2007 Aforismos y decires. 2008.



PUBLICACIONES EN PSICOANÁLISIS


Primer manifiesto del grupo cero 1971, Segundo Manifiesto del Grupo Cero1976, ¿Perversión? o la ¿Muerte de la Palabra? Y Psicoanálisis del Amor1978, Primer Manifiesto Internacional (Entre tantas una Manera de Comenzar) 1978, Grupo Cero, ese Imposible y Psicoanálisis del Líder, 1979 Freud y Lacan -Hablados 1- (1ª edición), 1987 Psicoanálisis de la Sexualidad 1987, Medicina Psicosomática1993, Poesía y Psicoanálisis. 20 Años de Historia del Grupo Cero 1971-1991, 1995, Siete Conferencias de Psicoanálisis en la Habana, Cuba, 1995. Charlas-Coloquio con Miguel Oscar Menassa en Buenos Aires1999, Freud y Lacan -Hablados 2-2000, La identificación en Psicoanálisis 2002.


NOVELA

La Novela Rosa 1989, El sexo del amor.



NARRATIVA

Cartas a mi mujer 2000, Manifiesto del Poeta Condenado 2000 El Indio del Jarama Editoriales 2001, Monólogo entre la vaca y el moribundo 2001.
PRODUCCIONES CINEMATOGRÁFICAS

Guionista, director, actor y montador de los cortometrajes:
De mutuo acuerdo (2005),
El hombre del caballo (2005)
Hay hombres que no saben (2005)
La venganza del goce (2005)
La Familia Española (2006). Rodada en 35 mm. Estreno en Madrid.
Hay amores que matan (2006)
Millonarios con la poesía (2007)
Ella, él y pirulo (2007)
El mecánico y la fotógrafa (2007)
Relaciones psicoanalíticas (serie de 13 cortometrajes) (2007)
Largometrajes:
¿Infidelidad? 2006
Mi única Familia 2007


Premios en Poesía y a la difusión de la cultura:

Academia Ferdinandea de lettere scienze arti. Oscar 2000 por la difusión de la cultura a la Editorial Grupo Cero, de la que es director.

Premios en cine:
1. Premio Accolade 2007. La Jolla. California, al mejor largometraje a ¿Infidelidad?
2. Premio Accolade 2008. La Jolla. California. Mención de Honor, al largometraje Mi única Familia.
3. Premio Accolade 2006. La Jolla. California. Mención de honor al cortometraje La Familia Española.
4. Premio Academia Ferdinandea de lettere scienze arti al mejor largometraje 2007 a ¿Infidelidad?
5. Mejor productor de cine internacional 2007 por la “International Writers and Artists Association” (IWA)
6. Premio Urkunde 36 Festival der Nationen. Al largometraje ¿Infidelidad? Reconocida con elogio por el Comité de selección.

FORMA DE APOYAR LA CANDIDATURA

Para apoyar su candidatura enviar un mensaje a menassapremionobel@yahoo.es con el siguiente texto:


Excelentísimos Señores:

A los debidos efectos comunico mi apoyo (o el apoyo de… en el caso de escribir en representación de una organización o publicación) a la candidatura de Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel de Literatura 2010.

Sigue la firma con mención de la condición en que manifiesta su apoyo (poeta, escritor, director de…, responsable de…) y el país de origen y residencia.

¿Dónde estaba Dios?

"Estén tus oídos atentos
a la voz de mi suplica"

¿En qué estéril yermo
siembra la suplica
sus raíces agostadas?

Levitan los credos
postulando clemencia
abriendo paso a los sollozos
cuando sólo la plegaria
redime el escarnio del pueblo.

Si es el paraíso
arrogante custodio
de rezos redimidos.

Entonces quizás…sólo quizás
ya estemos en la gloria prometida,
pues con oídos atentos
se escucha la imploración del miserere.
Y sólo tengamos que morir
para que algún Dios o diablo
por nosotros vele.

Ceguera.

Yo fui
ciega princesa en la corte,
de los llamados
a los fieros designios del pecado.

Desde mi castillo de papel
oteaba las aceras por donde transita
la necedad del poderoso.

Y yo,
ciega princesa
prendía mi corazón en las solapas
sin temores a que nadie lo hurtara.

Haciendo el amor con el cosmos
me sentía única desde mi atalaya
insurrecta.

Huérfana cenicienta
de un cielo desquebrado
en la porfía de los sacros tronos.

Ahora
que el tiempo con su arrogante sombra
ha igualado a lacayos y soberanos
en los cetros
de un fatuo e impávido
reinado de légamos.

Ahora
que han parido millones de medianoches
las constelaciones a las que tanto amaba,
y transito por los días
con el corazón atrincherado
en cofre con candado.

Ahora …
Ya no deseo zapatos de cristal
pues se me ha olvidado caminar.

Las edades de los hombres ( soneto)

Soneto del gran Quevedo ,a la par que irónico como sólo él sabía ser,
y a millones de años luz ,pero con buena voluntad, mi replica.


A LA EDAD DE LAS MUJERES

De quince a veinte es niña; buena moza
de veinte a veinticinco, y por la cuenta
gentil mujer de veinticinco a treinta.
¡Dichoso aquel que en tal edad la goza!

De treinta a treinta y cinco no alboroza;
mas puédese comer con sal pimienta;
pero de treinta y cinco hasta cuarenta
anda en vísperas ya de una coroza.

A los cuarenta y cinco es bachillera,
ganguea, pide y juega del vocablo;
cumplidos los cincuenta, da en santera,

y a los cincuenta y cinco echa el retablo.
Niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.


A cien millones de años luz mi soneto replicante.


LAS EDADES DE LOS HOMBRES.

De veinte a veinticinco querubines
con cetros destellando por bandera,
venturosa será mujer primera
que goce del camastro en sus maitines.

¿De treinta? Belicosos con florines
escarnio en corazón que conociera
y maltrecha materia lisonjera
en lividez suprema de festines.

Pasando los cuarenta no los mojes,
en prominente panza ya acechando
ni en matinal lascivia les enojes;

posible es que mejillas tú sonrojes
y de pascuas a ramos entonando
darán cordel a estáticos relojes.

¿Sesenta? a sima arrojes.
maduro , pueril ,ángel o demonio
no tomes a ninguno en matrimonio.

Hojas en el corazón.

Hojas del corazón.

Están cayendo hojas
del árbol desraizado
de mi decrepito corazón.
Quizás sean aquellas
que atesoraba
para cuando
las margaritas deshojadas
en los páramos de la indolencia
dijesen su último no.

Pesadilla al despertar.

¿Quién copula mi alma
en mis tenebrosas noches
colmando de ilusorios espejismos
la aridez de mi almohada?
Bendigo las horas dormidas
que escupen paraísos entre sabanas
utópicas .
¿Para que despertar
en la satírica pesadilla
de otra alborada?
Enjuto y despiadado es su semblante
cuando llega
de realidades preñada.

Callar y esperar ( romance)

No pienses que no te quiero

por que me sientas callada

es que mis labios sellaron

embrujos de lengua aciaga.

Cuando entre cuatro paredes

me he sentido acorralada

y miles de soledades

fecundaron mis espaldas.

Con sus túnicas moradas

vigilias de extremaunciones

se fundieron en mis palmas.

Y en mi regazo los brotes

de semillas de mortajas.

En mis ojos se cuajaron

ceras de cirios candentes.

Resbalando por mi cara

las fogatas que tu enciendes.

No pienses que no te quiero

por que me sientas callada

es que me perdí en las horas

cuando sola me dejabas.

Y quizás ya no te quiera

aunque nunca diga nada

pues tengo el alma vacía

y es mi boca tu morada.

No pienses que no te quiero

aunque me sientas callada

es que quizás haya muerto

la palabra que esperabas.

Y tal vez sólo me quede

el brillo de tu mirada,

y una nota recordando

que el amor es fe de erratas.

A partir de hoy y hasta el próximo miércoles, La Rioja vuelve a estar en la vanguardia del arte con una nueva edición del festival ‘Actual’. Ocho conciertos de 25 grupos procedentes de cuatro continentes y la proyección de 11 películas y 9 cortometrajes, así como el ciclo ‘En la cuerda floja’, salpican la programación del certamen, que organiza el Gobierno de La Rioja por 20º año consecutivo.
A mediodía un impresionante espectáculo de funambulismo en las torres de la Redonda da el pistoletazo de salida a ‘Actual 2010’ y, a continuación, se inaugura en la Casa de la Imagen la exposición ‘En la cuerda floja’, para dar paso a las actividades de la tarde con la proyección del documental ‘Man On Wire’ y la mesa redonda ‘Jugarse la vida con el arte’ en la Sala Gonzalo de Berceo.
A las 19.30 horas, el Teatro Bretón acogerá la película ‘Flor del desierto’, galardonada en el pasado festival de San Sebastián con el premio a la mejor película europea.Este filme recrea la historia de la modelo somalí Waris Dirie, premio ‘La Rioja Solidaridad’
2006, que concede el Gobierno de La Rioja para reconocer iniciativas y trayectorias solidarias.
Esta noche, a partir de las 21.30 horas, el primer concierto de ‘Actual 2010’ en el Palacio de los Deportes de La Rioja contará con I Circolabili, Muchachito, Elbicho y un trasnoche de la mano de Dj Balkatalan. Como todos los años, a las 0.30 horas, se celebrará el Maratón de Cine en los Cines Yelmo Berceo 3D, con las películas ‘Soul Kitchen’, ‘Fais-moi Plaisir!’, ‘Les Beaux Gosses’ y ‘Los límites del control’.

Nicolas Poussin
El Parnaso.

La fuente de Castalia ( soneto alejandrino).


Cubierta de laureles manando la fontana,
visionarias las ninfas honrando manantiales
consagrando las náyades sus cantos inmortales
con la lira de Apolo, profética artesana.

Enmarañan las musas ,poesía en la mañana
los rubores de Febo, baladas ancestrales
vaticinando a Delfos ,oráculo en señales
divino ese parnaso, gloriosa savia humana.

Cantando a los mortales en el centro del mundo
es castalia la ninfa que desvela mis notas
sumergida en un sueño desdeña amor profundo.

Yace en los manantiales templanza en el fecundo
regazo de las musas que beben de las gotas
que fluyen de castalia ,cuna del verso oriundo.

Tranquilo.

Tranquilo majete en tu sillón
( celtas cortos)


Tranquilo.
Nadie quebrantará la mansedumbre de tus días
ni ascenderá hasta tú cúspide de barro
perfumando con aroma de ciemo tu supremacía.

Tranquilo.
No desciendas a mi averno
allá,
moran las pieles desolladas
y almas en el purgatorio de la perpetua consumación.

No bajes,
prosigue con tus eclipsadas nostalgias
y tus vigilias de fatuos aconteceres sembrados
en las carnes de otros
en las sangres de otros.

No bajes a mi mundo.
Está impregnado de rojos árboles
y princesas destronadas
danzando al compás de la siniestra hoguera de una vanidad
errante y mórbida.
Y los ángeles
han caído tantas veces
que en sus alas portan el estandarte de los vencidos.

No desciendas a mi abismo.
Tras de él supuran las heridas formando llagas
en las arrugas del desamparo.

Heridas sangrantes y purulentas
pues tú
llevas en tus ojos la venda
con la que me la cubría
y ahora están por siempre abiertas.

Ojos que no ven ,corazón que sufre
el doble.

¿Por qué este pétalo
de inconclusa vacilación
ha caído del tallo sin esqueje de la espera?

Y vaga entre eriales sedientos de abrazos
yermos plomizos y polvorientos
de plañideras alas
que no rocían mis cicatrices
con el sándalo de la vehemencia.

¿Por qué tengo el cuerpo despedazado
y los ojos que no ven
hacen que el corazón
sienta el férreo desgarro de sufrir dos veces?

Una
por la certeza del sentimiento
y otra
por la incertidumbre del presentimiento
que se siente sin verse.

Pasan las manos, pasan los gestos.

Pasan las manos, pasan los gestos
bordean los muertos...
las lindes de mi inhóspito cerebro.

Huéspedes de paso
que cuando sus enseres albergan
para instalarse
al amparo de la fogata
del despropósitO
son exiliados por otras evocaciones.

Ni mejores en sensaciones
ni peores en remembranzas,
tan sólo equidistantes
opacando
mis empíricas horas.

Pasan las manos ,pasan los gestos
bordean los muertos
y se pierden en la calima del subconsciente
trastero de la memoria
donde agonizan
entre mansos desamparos.

Pues son conscientes
de que instalados por siempre
en mis lóbulos ,
estamos condenados a la prematura separación.

Así,
en esta efímera presencia
retornan cuando menos espero
con la peregrina excusa
del olvidado recuerdo.

Éramos felices.

Abanderando la estrofa
con la mirada lánguida
y un escuadrón de soledades que plasmar
entre el desafío de la hoja en blanco
y el placentero regocijo de saberse poeta.

Éramos felices.

Cuando inocente el verbo comulgaba
en el fuste del árbol de nuestra ciencia
y la roja tinta en las solapas
recorría
nuestra anatomía
circundando cada trazo de nuestras horas
con su péndulo de inocente caricia.

Éramos felices.

Como un Dios en decadencia
que se conforma con la mitad del universo
y de la otra
hace semilla de olvido.

Presentación del poemario de la
poeta María Villa en las fechas y lugares que abajo indico.
Mis mejores deseos para esta gran poeta con su poemario y presentaciones del mismo.
Que tu vida este llena de venturas María.

Día 16 de diciembre a las 18.00 horas en la biblioteca municipal.
Selvas Florida 16 ...Vegas del Genil.


Día 18 de diciembre... a las 20.30 en los Diablos azules.
C/ Apocada número 5 de Madrid.

Que se pare el tiempo.

Una guirnalda atraganta
el cielo de mi boca
germinando en mi paladar
los vientos del renacimiento.

En la opacidad de las almohadas
rezuman las ausencias,
dominante caricia de soledades
ataviadas con ramilletes de acebo.

Se abre otra aurora
aldaba indolente de clemencia
en el clamor de las horas detenidas.

Ruego a dioses y diablos
cobijada en este pesebre
huérfano de bastardos edenes
que detengan el tiempo.

Mientras de mi vientre cuelgan
ramas de muerdago que veneran
tu nombre en las esquinas
por donde no pasa
la abúlica porfía de la falsedad.

Fatua es mi invocación en los quicios de los días
pues estas luces varadas en los estuarios
de la memoria,
vienen a recordarme
que entre el heno del establo de mis recuerdos
se está gestando otra navidad
en el regazo
de tu sórdida ausencia.

Un poema de David González.

David González

Lobo.


Desde lo más alto del naranjo veía los frutos azules y rojos
del mirto centenario
Comenzaba a llamar a mis aliados
Cerraba los ojos
Partía un tren pintado de vivos colores
De uno a otro compartimiento
había un desfile incesante de dragones
Yo les pedía que entrasen en orden
según el tamaño de sus alas
y que cada uno me hablase en un lenguaje cifrado y lento
y que me dejasen a mí en medio de la fiesta del sonido
que me dejasen flotar como una pluma
que me dejaran ser la nube de agua
el pájaro carpintero
y de vez en cuando
en medio de la noche
una luciérnaga
Era mejor
que con sus bocas y sus narices llenas de fuego y humo
le pusieran nombre a esas reuniones poco vistosas
y en la mayoría de los casos alarmantes

Cuando doña Filomena destripaba los frutos del mirto
y me llamaba a la mesa a que atendiesen los deberes de rigor
en un cuenco veía la goma cristalina
la tijera
papeles trazados con figuras de menhires
pirámides y otras formas elementales
me paralizaba
No podía evadirme de una buena vez de aquellas colas de serpientes
aquellas alas, aquellos trazos de fuego azulado tan combustible
Ellos y el trabajo geométrico no se llevaban bien

La cena se enfriaba y a mí me miraban largamente y en silencio.

Sobre el tablero del juego de la vida.

Crédula,
me ceñí la vida en mi vestido
en los tumultos de las soledades
y el jubilo de los acordes
que me hablaban de amores
abiertos al amanecer.

Creí
con la fe de aquel
que amarrado a un clavo ardiendo
piensa
que sólo los demás se queman
en las ascuas del desconocimiento y del espanto.

Mordía la vida y la hacia añicos
en la fiera convicción de que aquella dádiva
que otorgada me había sido
en gracia divina
o en divina gracia
era para degustarla sin mesura
y agradecer por los siglos de los siglos
la benevolencia del dadivoso.

!Pobre necia!

Pereció esta quimera entre mis arrullos
sin apenas deleitarse en las luces
que con su neón ,
olían a savia perfumada
en crepúsculos poscristos.

Cuando dueña del uso de razón
y esclava de los sudores de la frente
comencé a escuchar ese mantra
que se clava en las entrañas
lacerando
hasta lo más hondo de los cimientos
fraguados en los corazones.

“Tienes que ganarte la vida”

En ese momento ,
todos los sueños
que había tejido en los bolillos de la luna
mutaron en sombras reales de ángulos
a la deriva.

Comprendí que la vida es un burdo juego
de fichas irregulares , y saltos al vacío
de una nada.
donde gana el que más trepa.
Y a mi,nadie me había enseñado a jugar.

Sobre mi identidad.

Cuando la juventud me caía
por los hombros
en cascada
cortando los vientos con las púas
de las horas despedazadas
en el umbral de los besos.

Cuando envolvía los soles
en celofán y entre arrabales
donaba sus rayos
al menesteroso en franca comunión
con el más débil.

Cuando bebía la vida a sorbos
degustando las mieles
desdeñando las hieles.

Entre un sorbo y otro,
me repetían de modo constante
que si proseguía por las sendas
del desatino en bandada
no sería nadie en la vida.

No acierto a comprender
ese empeño en que fuese alguien,
cuando todo lo que ansiaba
era ser Yo.

Tu atalaya de viento.

Brevis aetas, vita fugax
("El tiempo es corto, la vida fugaz").

Desde ese manso refugio
donde un día tus neuronas
en un alarde de sublime arrogancia,
optaron
por detener el tiempo.

Desde tu atalaya de viento
donde absorta contemplas
el teatro de las horas
en tu opaca mirada lacrimosa
blindada,
a las necedades del hombre.

A ese hombre que te habla
como quien llora,
Que te observa con la indolencia
de quien se sabe supremo.
Que te sonríe
con la complacencia de un cireneo
portando dúctiles cruces.

Desde ese presente
al cual no perteneces,
desde ese pasado que sustenta tu universo
impregnado
de azahares y aromas que sólo tu recuerdas.

Desnuda y grotesca ante ti me siento.

Cuando fijas tu mirada vacua y sepia en mis sienes
y entre décadas
como espadas
casi puedo intuir tus pensamientos.
Pues tú y yo sabemos
que desde tu atalaya de viento
te ríes por dentro
de mi obtuso presente imperfecto.

Para el amigo David González y su poema " El cajero
automático"


Dame un pedazo de tu libertad
de esa que portas en tu pecho.
Tu libertad
libre
de barrotes
con estrofas tatuadas.
A cambio
de un añico de mis cadenas
que ninguna prisión ha liberado.
Pues no hay libertad
que no se cobre sus monedas de plata
ni atadura que no pague con las rejas.

Sobre tus labios.

Es difícil recorrer
el trazado imperturbable de tus labios
sin recordar
que en tu garganta llevas apresados
esos vocablos que te atan
a la soledad de tus mansas horas.

Y llevas prendidos en las solapas
de tus comisuras
ramilletes de besos sin dueño
que te atan al pretérito imperfecto
donde marchitos fenecen
lo últimos halitos de tu alma.

Es difícil recorrer
el páramo de tu mirada
sin recordar
esas lágrimas que optaron
por consagrarse en señoras de tus días
y esos sacramentos sin credos que profesabas
que fueron esclavos de tus noches .

Sobre las musas.

La musas son el alma del poeta
cuando vaga errante entre prosaicos
acontecimientos.




No han dejado de estar a mi lado
esas musas
entre mi sanguinolenta epidermis
y los lóbulos de mi mente
en estos atardeceres ocres
donde danza el otoño.

Las musas nunca nos desasisten
una vez se instalan en las venas
circundando el orbe de nuestro aliento
y el péndulo del corazón
con su mansa caricia.

Ellas
son el máximo exponente
de fidelidad amorosa
encaramadas a las estrofas
desde donde contemplan la fertilidad
o la decadencia en la pluma del poeta.

Fertilidad
cuando se gestan esencias
acompasadas
entre las credenciales mundanas
que todos llevamos impresas.

Y esas ondas emitidas por los corazones archivados
implorando la presencia
del verso que sediento bebe las argénteas aguas
de las fontanas de Castalia.

Decadencia
cuando se gestan burocracias
en las ventanas del alma
marchitándose las amapolas entre papiros.

Y esa menguante luna
que antaño era promesa de poéticos cánticos
transmuta en una hoz
que de un contundente tajo
revienta nuestro espíritu
en los pasillos por donde no pasa
la vida.

El mañana sin huella.

Mañana acuciaremos
cántaros rotos en las aceras
en la oquedad indolente del alcorce trazado.

En mil pedazos quiebra el silencio,
cuando entona la brisa tu nombre.

Mugrienta clausura de la nubes preñadas de hastío.

Mañana
volveremos a descifrar el postrero jeroglífico
vacuo de remembranza
en la perfidia de la imagen desollada.

Y posarán aves carroñeras evocando
los errados que atravesamos sin pisadas.
La nada…
no deja impronta,
y nada se esconde detrás de las fauces sin dientes.

La futilidad envuelve los soles sin maquillar
envueltos en olvidos
que te nombran bajo los almendros…
( los mismos que ayer loaron otro nombre).
Quedan sendas por trazar vírgenes
en la hostilidad del verbo que se desangra
de muerte herido.

Mañana,
volveremos allá donde quebró la doctrina
de pulpito inacabado.
Hoy sólo nos quedan
las dadivas de la clemencia
en el vacío de los besos sin labios
y las sonrisas sin rostros expandidas
en los surcos de la memoria.

Mañana será otro día,
sin huella.

La levedad del ser.

Una vida entera
para mostrar las fauces en ascenso
en los pulpitos enloquecidos
por la ciega codicia.

Para proclamarnos egos regentes
en nuestra mezquindad
entonando credos intachables
en nuestra condición de altruistas
de baratija.

Para profanar la condición del llamado
a la conversión del polvo
y creernos seres imperecederos
comprando paraísos
con nuestras rogativas de salón.

Una vida entera
para los besos de Judas
en la miradas recelosas
de la férrea envidia,
para las incrédulas llagas de santo Tomás.
en los pasillos agonizantes
de la complacencia en los espejos.

Una vida entera
para demostrar que somos alguien
y que nacemos con una estrella
rondando la fortuna.

Y toda un eternidad
para evidenciar,
que de esos polvos surgen
los lodos que nos cobijan.

La niña que he perdido.

Entre la conmiseración
que otorga el paso de los años
en la devastada mente,
y el conformismo
que implora el cuerpo
tullido
en miles de batallas
de belicosos argumentos
que siempre eran de otros.

Entre el espanto del sueño quebrado
y la arrogante sombra de la supervivencia,
vaga errante una niña
con tres heridas
y una sola venda...
!La de sus ojos!

Una niña
a la que sólo le crecen
los enanos.
Y sigue sin saber
si los buenos son los indios
o los vaqueros.
Y sigue clamando
solidaridad a la luna
que luce su perenne sonrisa
cuando todos lloramos.

Amor et melle et felle est fecundissimus
("El amor es fecundísimo en miel y hiel").






Es relativamente sencillo
versar sobre el amor
consagrando los mas bellos vocablos
en los quicios de las estrofas.

Rogar pendencieros retornos a los dioses
cuando añoramos caricias
o profanar las entrañas de lucifer
en los delirios del despecho.

Adorar los minutos ansiados
en brazos de Afrodita
cuando amamos sin medida
o desdeñar los alientos de Eros
cuando el desamor ronda nuestro infortunio.

Todo esta escrito sobre el amor
en la fértil pluma del poeta.

Conviene no olvidar,
que escribir sobre el amor
y sus desdenes
es relativamente sencillo.

Basta con haber probado la miel
de los besos,
y el desgarro de las despedidas
en las estancias de los años.

Pero el amor verdadero
la mas bella historia de amor jamás contada
imperecedera en tiempo -espacio
yace virgen bajo una fosa diamantina
y sólo la benévola sombra del ciprés
atestigua su verbo.

Pues es la crónica de dos amantes
sucumbiendo a la eternidad...
Y no han vuelto
para contarla.

Yo que tanto tenía.

Yo que tenia
el don de profecía
y la codicia del destino
arañando desaires.

Yo que pasaba de todo
deshilando el mundo en un segundo,
hilvanándolo en dos vidas.

Me bañaba en las fontanas del mal
adorando los infiernos y sus ascuas.

Yo que tenia
el don de la palabra
y el de lenguas exhaustas,
y mi entraña era fiel cobijo
de mariposas exiliadas.

Yo que tanto tenía.

Ahora sólo tengo...
Un nudo en la garganta
un pase para la última fila
de muchos ruidos y muchas nueces,
y una ficha
para el carrusel
de coetáneos tíos muertos.

Y las mariposas que atesoraba
en mi estomago
alborotaron tanto
(sin motivo)
que mutaron en ulceraciones.

Y de pasar de todo
he pasado...
A pasar por todo.

El malecón de tus ojos ( a mi padre)

Lo que con mucho trabajo se adquiere, más se ama.
Aristóteles.


Me he perdido por la senda
de tu regio semblante
de ciprés esbelto,
solemne
como mañana de domingo.

La ecuación sin resolver
en las equis de tus ojos
han marcado cada sol que perdías
en tu entrecejo de jade.

Y el férreo dique que bloquea
tus lagrimas encubiertas
en las presas de tus ojeras
solapan el clamor
de las manos yertas.

A punto está de quebrarse
el gélido malecón
inundando de cólera
cada punto de nuestra geografía
descomponiendo
los retóricos argumentos
que impiden a los hombres llorar.

Mis descuidos.

Esta penumbra
de código indescifrable
advierte
del florecimiento de otro ocaso
en las raíces de mi cama.

Ha caído otra noche de bruces
como un sol descabellado
al asfalto enmohecido.

Y de nuevo,
he olvidado que deberia dejar
una huella de sutil coherencia
entre lo deseable
y lo tangible
en las suelas de mis zapatos,
cuando la luminiscencia abriga mis pasos.

Y asciendo a la cúspide del sueño
con la boca llena de agónicas promesas
las manos vacías
y la mente maniatada por la obstinación
de esos espectros
que se nutren de mis descuidos.

Del despechado Cronos.

"Malgasté mi tiempo

ahora el tiempo me malgasta a mi"



Willian Shakespeare.

Soneto alejandrino.


Unidos como soles y lunas en demoras
urdiendo tus designios desoyendo alegatos
que imploran tu presencia señalando retratos
donde rociamos lirios y besamos auroras.

Amantes sin medida bordeando las horas
entre lozanos talles ,rubores sin recatos
de sentir en mi nuca palpitares que ingratos
tornaban despedidas de sendas seductoras.


Y ahora son tus ojos bastardas puñaladas
clavadas en mi espejo ,galán que despechado
tornas para quedarte ,postulando moradas.

Guardabas en tu manga las cartas que marcadas
esbozan mi semblante ,señuelo que has sitiado
en mi abatido cuerpo por haberte dejado.

Haré un pacto a tu lado,
vayamos de la mano sin pedir amoríos
rozando mi piel sólo porvenires tardíos.